5ª ESTACION

EL CIRENEO AYUDA A CRISTO A LLEVAR LA CRUZ

¡Al fin! Al fin, ya hemos llegado a una estación que resulta simpática, la más simpática de todas, la más agradable, la más zalamera, la más cristiana. Al fin, encontramos a un hombre, solo uno en todo el camino del Calvario, digno, afable, compasivo, humano, amoroso. Cristiano, en definitiva. El Cireneo ayuda a llevar la Cruz a Cristo. ¡Qué estampa! Un hombrón –porque era un hombrón, seguro- tira su azada reluciente de tanto arañar la tierra, abraza con sus manos la Cruz de Cristo, -manos callosas de tanto acariciar la azada, seguro- hinca los riñones sobre sus musculosas piernas, -musculosas de tanto pisar sobre las piedras del campo, seguro- y, orgulloso, presumiendo de que su nombre o al menos su origen pasaría a la historia, y ocuparía una estación en nuestro Vía Crucis, ayuda a Cristo a llevar su Cruz.

¡Pobre Cireneo! ¡Qué pena me da el Cireneo! Su azada reluciente, sus manos callosas, sus musculosas piernas... ¡qué pena me dan! ¡Qué pena! Porque el Cireneo, para llevar la Cruz con Cristo fue obligado. El, que tuvo en sus manos la transformación del mundo cogiendo, tomando para sí la Cruz de Cristo, hubo de ser obligado. Uno entre todos... y obligado. ¡Pobre Cireneo!

Menos mal que el camino de Cristo con su Cruz se terminó en el Calvario, si no... ¿Cuántos cireneos estaríamos hoy contemplando insensiblemente cómo lleva Cristo su Cruz?

Pero Cristo resucitó. Cristo está en la Gloria. Cristo dejó ya su Cruz, y ya no hay peligro de ser otros cireneos. ¡Qué respiro, Cristo! ¡Menos mal que elegiste un lugar próximo para tu crucifixión, Señor! Así todo se ha solucionado satisfactoriamente.

Y aún con todo, los curas se empeñan en decirnos que Cristo con su Cruz es el que tiene hambre, el niño que pasa frío, el obrero que estira su sueldo hasta lo imposible, el drogadicto sin fuerzas para combatir, el enfermo incurable, la esposa que se sabe engañada, la chica fea con quien nadie quiere bailar, el compañero al que se rechaza el saludo porque sus ideas son distintas de las nuestras...

Pero, ¡qué queréis que haga! Yo ya llevo mi Cruz y muy pesada, por cierto. Los demás...¡que se chinchen y apechuguen con la suya!

Sí, eso es, que se chinchen y apechuguen con la suya. Porque eso de ser Cireneos de otra Cruz, a los hombres del siglo XX... no nos va, ¿verdad?

6ª ESTACION

LA VERONICA LIMPIA EL ROSTRO DE CRISTO

            ¡Ahí es nada! Una mujer, una sencilla mujer, se acerca a Cristo y limpia su rostro ensangrentado, sudoroso, embarrado. El Cireneo fue obligado. La Verónica, quiso. Y este  gesto sencillo, valiente, compasivo, amoroso en fin, le valió a la Verónica el que su nombre se inmortalizara en todos los Vía Crucis y hasta en todas las corridas de toros. Y Cristo le pagó su amor, de momento materialmente, dejando plasmada su imagen en su pañuelo.

            ¡Su pañuelo! Un detalle insignificante, que no se puede pasar por alto. Su pañuelo. Todo el gesto sencillo, valiente, compasivo y amoroso de la Verónica hubiera sido nada si no hubiera llevado y desplegado su pañuelo. Cristo se hubiera quedado con el rostro ensangrentado, sudoroso, embarrado.

            Si yo no llevo mi pañuelo siempre dispuesto a desplegarlo, de ninguna de las maneras podré limpiar el rostro a un Cristo sudoroso, a un cristo que trabaja en una oficina; a un cristo que trabaja en una fábrica; a un cristo que trabaja en una mina; a un cristo que trabaja en un carrito de ruedas; a un cristo que, ciego, vende iguales en una esquina; a un cristo que, soportando el sol del verano y el frío del invierno organiza el tráfico en medio de una capital; a un cristo que desespera de ver que su sueldo no es suficiente para sí y para los suyos; a un cristo que, caído, no sabe salir del pozo en que, sin tan apenas quererlo, cayó; a un cristo al que le han dado de bofetadas y no encuentra una mano amiga que suavice esas ofensas prodigándole unas caricias; a un cristo a quien se le ha fugado la mujer; a un cristo preso, porque le vencieron sus instintos; a un cristo que desahoga la frialdad de su esposa en un prostíbulo; a un cristo de corta edad con el vientre hinchado porque tiene hambre; a un cristo de avanzada edad que no tiene donde acogerse; a un cristo que, con las manos al volante recorre kilómetros y kilómetros en pesada soledad; a un cristo que, al frente de una máquina de tren, mira atento dos líneas de hierro interminables; a un cristo...

            Señora Verónica, pídele al Cristo de tu pañuelo que nos proporcione uno del mismo tejido que el tuyo, el tejido del amor, que nosotros nos encargamos de ir bordando poco a poco su imagen en él, a base de limpiar, de acariciar su rostro en muchos cristos.

7ª ESTACION

NUEVA CAIDA DE CRISTO

            No es de extrañar, Cristo. Eres hombre y el peso se deja sentir. Eres hombre y, a veces, las espaldas ya no dan más de sí. Eres hombre y las murmuraciones (¿pues no decía que era Dios?), achantan. Eres hombre y las incomprensiones (¡bonita forma de obrar! ¡y encima se cree un dios!), aplanan. Eres hombre, y los dolores físicos, a veces, llegan a impedir el esfuerzo que exige la lucha. Eres hombre y las carcajadas contenidas de los demás (¿no lo viste? le echó perfume a sus pies y se los secó con su propia melena), acobardan. Eres hombre y las envidias (curaste a un ciego, pero yo estoy cojo y así sigo) aturden. Eres hombre y los desprecios (¿ese? ¡ese nada, hombre! Mucho hablar, pero...) aniquilan. Eres hombre y los abandonos (¡déjalo en paz, él se lo ha buscado!), hieren mortalmente.

            No, no era de extrañar que tuvieras otra caída (¿qué número hará ésta?), porque eres hombre. Pero el Dios que Tú llevabas dentro lo sentiste a la par que la tierra besaba brutalmente tu rostro y cobraste nuevos bríos para levantarte otra vez y otra vez seguir adelante.

            Oyeme, Cristo, también yo soy hombre, y, por tanto, también siento el peso muy frecuentemente. También me achantan las murmuraciones, y me aplanan las decepciones. También el dolor me impide la lucha y las risas burlonas me acobardan. Igual que a Ti, las envidias me aturden y los desprecios me aniquilan. Y también me siento herido de muerte cuando me sé abandonado. No, no te extrañen mis repetidas caídas, porque soy hombre como Tú, Cristo.

            Lo malo es que también yo llevo a mi Dios dentro, pues a su imagen y semejanza fui hecho, pero no lo siento; o, si lo siento, no quiero levantarme; o, si me levanto, me cuesta ponerme en camino nuevamente.            Y, claro, la luz del día se va. Viene la noche. Y entonces, a ciegas, vuelta a tambalear y vuelta a caer. Y allí, solo, sin ayuda, tan solo con las murmuraciones, y las incomprensiones, y las envidias y mi cansancio, y las risas siniestras, y los desprecios, siento hundirme en el fango del camino cada vez más. Ya no laten mis nobles sentimientos. Mi amor lo noto esfumarse. Mi sacrificio ya no es tal. Y empiezo a retroceder.

            ¡Es duro el Vía Crucis, Cristo amigo! ¡Muy duro! Pero no éste, sino el otro; el de la rutina diaria, el del amor mantenido constantemente, el de la entrega sin esperar recompensa, el del sacrificio sin lanzar una queja, el de la renuncia a algo lícitamente desable, el de la aceptación de la crítica sin que se hiera nuestro orgullo, el de vivir tu compañía cuando nos sentimos abandonados de todos, el de ver tu cariñosa comprensión a mi amor cuando nadie me comprende. Y, sobre todo, el de seguir queriéndote a Ti, Cristo, en todos los cristos que me rodean. ¡Dame valor, Cristo, échame una mano y dame un empujón que me obligue a seguir en mi camino! 

8ª ESTACION

UNAS MUJERES LLORAN AL VER A CRISTO

¡Que compasivas mujeres! ¡Cómo sentían ver sufrir a Cristo! ¡Cómo hacían suyo el sufrimiento de Cristo! La visión de un hombre, Cristo, ensangrentado, dolorido, sucio, descompuesto, un despojo humano en suma, las conmueve hasta el punto de derramar lágrimas en abundancia. Tantas, que Cristo las ve. Tantas y tan compungidas que a Cristo le hacen hablar, sobreponiéndose a su agudo dolor. ¡Pobres mujeres! ¡Qué lástima me producen! Sintieron el dolor de Cristo, sí, igual que la Verónica. Lágrimas amargas corrieron por sus mejillas, sí, como las que también la Verónica hubo de derramar. Lágrimas que enjugaron con su propio pañuelo. Pero, al revés que ésta sencilla y maravillosa mujer, ellas lo usaron para sí, en lugar de para El.

Como nosotros. Igual que nosotros. Leemos un accidente mortal en el periódico y decimos ¡pobre viuda! ¡pobres hijos! Nos cuentan el desastre de la cosecha por el granizo y decimos ¡pobres labradores! Un conocido nuestro se ha vuelto loco y exclamamos otra vez ¡pobre! Un vecino se ha quedado sin trabajo y lamentamos el plan de su casa. Ante la noticia de una matanza en El Salvador o Afganistán nos horrorizamos. La estadística de los que mueren de hambre diariamente, nos estremece. Al enterarnos del incremento de divorcios decimos que dónde vamos a parar. Los abortos nos revuelven las entrañas. La delincuencia juvenil y las drogas nos aterrorizan. La prostitución nos hace compadecer a tantos y tantas esclavos de ella.

Y por todo esto, lloramos. Lloramos amargamente. Como las pobrecitas mujeres, sacamos nuestro pañuelo, nos enjugamos las lágrimas y nos sonamos las narices.

Y no nos damos cuenta (o no queremos darnos cuenta) de que nuestro pecado contra Dios es un accidente mortal, que nuestros pecados contra Dios, por veniales que sean, son el granizo que destruye nuestra cosecha; que nuestra locura, nuestro desorden interior, es causa del pecado; que la falta de actividad en nuestro cometido cristiano, la produce el pecado; que nuestras murmuraciones, muestras críticas malsanas, nuestras sospechas compartidas, descomponen el rostro de Cristo. No, no nos damos cuenta de esto. No vemos esto. Tan solo vemos, como las mujeres de nuestro Vía Crucis, el fallo de nuestro compañero, la incomodidad que nos produce el vecino, las trabas del competidor a nuestros intereses, la mayor entrega del generoso y que nosotros llamamos orgullo; nos solivianta el cuidado que nos procuran nuestros mayores, consideramos cretino el consejo del experimentado, aunque solo experimentado sea; nos reimos ante la vista de una anciana, que nosotros llamamos beata, postrada delante de la Virgen, desgranando un rosario; guardamos nuestra devoción sólo para la Misa del Domingo, sin acordarnos de la presencia de Cristo en el Sagrario.

En resumidas cuentas, tenemos hecho un Evangelio de bolsillo, que solo usamos cuando nos conviene y en la parte que nos conviene. Y encima, al igual que las mujeres que nos ocupan, tendemos la mano en el Evangelio esperando recoger el fruto de una siembra que  no hemos hecho.

Cristo, haz que no veamos tan solo el pequeño detalle de nuesto vecino, padre, hermano, hijo, amigo o compañero, que nos impide ver el desarrollado y arraigado vicio propio.

Evítanos, Señor, esas lágrimas falsamente compungidas de las mujeres de tu Vía Crucis, compadeciéndose de tu mal y no del suyo, para que nunca nos veamos en el trance de oir tu voz grave, resentida y dolorida, diciéndonos, como a ellas: “No os confeséis de los pecados de los demás. Id y llorad más bien por vuestros propios pecados”.

9ª ESTACION

CRISTO CAE POR TERCERA VEZ

Hubo de caer tres veces, tres veces rodando por tierra, para que nos diéramos cuenta del poco valor que tienen nuestras caídas. Tuvo que caer tres veces y volverse a levantar, para que nosotros viéramos que lo importante, la virtud, no está en el no caer, sino en saberse levantar. Tuvo que rodar por tierra, esta maldita tierra tres veces, para hacernos entender que la tierra es el único camino que puede conducirnos al cielo. Cristo cayó tres veces para que aprendiéramos que El no pide tanto nuestra virtud, como el esfuerzo puesto en conseguirla.

Y nosotros seguimos tendiendo, una vez más, la mano en el Evangelio, esperando recoger el fruto, sin que nos cueste esfuerzo. ¡Qué pena!

Cristo cae y nosotros no nos reímos de su caída, porque sería una blasfemia. Pero nosotros vemos caer a un hermano en la borrachera humana... y.. ¡mejor es no meterse! Pero no es blasfemia. Vemos caer a nuestro hermano en la desesperación del paro forzoso y decimos ¡pobre! Pero no es blasfemia. Vemos caer a nuestro hermano en la murmuración y no cambiamos de conversación. Pero no es blasfemia. Vemos caer al patrono de nuestra fábrica en el abuso económico con sus obreros y no gritamos. Pero no es blasfemia. Tenemos una barra de pan y una jarra de vino sobrantes en nuestra mesa, y nadie, NADIE, se levanta de ella para llevarla a un hambriento. Pero no es blasfemia.

Como la próxima vez, Señor, no caigas más veces, estamos perdidos.

Ya ves que tres... no es gran cosa.

13ª ESTACION

CRISTO ES BAJADO DE LA CRUZ

            - Hijo mío, de nuevo te tengo sobre mis brazos. De nuevo puedo abrazarte como antes, de recién nacido (¡qué tiempos aquellos!) y apretarte contra mi pecho ansioso de ti. Hacía muchos años que no te tenía de igual modo, muchos; desde que, siendo pequeño, jugabas en la carpintería de papá y te caías y venías a mí corriendo, con enormes churretones y abundantes lágrimas, a que te consolara. ¡Y qué fuerte llorabas, hijo mío! Pues desde entonces que no te tengo así, fundidos los dos en un abrazo. Sin embargo, Jesús querido, ¡qué diferencia de entonces a estos momentos! Entonces llorabas, pero tus lágrimas no entristecían a Madre. Yo te adulaba un poco: “¡Pobrecito, mi Rey, que se ha hecho daño!” y a jugar otra vez. Pero ahora, en cambio... ¡ni siquiera consuelo puedo darte! ¿Quién te ha puesto así, hijo mío? ¿Era necesario? ¿Tanto los amas? Yo te entregué al mundo todo entero, hermoso, arrogante muchacho. Y mira cómo me vienes, después de pasar por sus manos. ¿Así pagan los hombres, hijos del Padre, hijos míos por recomendación tuya, hermanos tuyos todos, así pagan los hombres tu amor? No lo comprendo; pero a pesar de no comprenderlo, lo acepto, porque a Ti, hijo mío, no se te debe intentar comprender, sino seguirte en silencio.

            Sí, queridísimo mío, sí, aunque no comprenda tus razones, sé cuales son; era necesario, totalmente necesario que tú los quisieras de este modo, para que ellos te odiaran de éste modo. Todo lo tenías previsto. Tú contabas con los altaneros, para salvar a los humildes. Tú te alejaste de los ricos, para que se te acercaran los pobres. Tú rechazaste a los inteligentes escribas para abrazar a los sencillos. Tú abandonaste a los primeros para echar una mano a los últimos. Tú desviaste la vista de los sanos, para posarla, amorosa, en los enfermos. Tú huíste de las alabanzas, encerrándote en la inmensa soledad y profundo silencio del desierto. Tú despreciaste a los bulliciosos limosneros, para sonreir a quienes lloraban, avergonzados, sus pecados. Tú llamaste amigo a quien te entregó, porque aún lo amabas. Tú salvaste al ladrón crucificado y sonreíste a la pecadora María, porque tuvieron un  gesto de amor hacia ti. Tú, en fin, los amas tanto, que entregas a tu Madre como madre suya y mueres suplicando al Padre, después de lo que te han hecho, perdón para ellos.

            Por eso, Hijo mío, yo no intento comprenderte. Sería imposible. Yo, Hijo, solo te quiero. Eso sí, te quiero y mucho. ¿Cuánto? Pues todo lo que una Madre como yo puede querer a un Hijo como tú. Así te quiero. Y porque tú lo quieres, les amo tanto a ellos que, aun teniéndote muerto en mis brazos, sólo sé decirles:

            - Gracias, hombres, amigos míos, hijos míos, hermanos de mi Hijo. Gracias a vosotros, los humildes, y los pobres, y los sencillos, y los últimos, y los enfermos, y los solitarios, y los que lloráis vuestros pecados. También a vosotros, los que lo entregasteis, lo compadecisteis, lo amasteis, lo calumniasteis, lo insultasteis; a quienes le pusisteis corona de espinas, lo flagelasteis, lo cargasteis con la Cruz, lo desnudasteis y colocasteis sobre ella, y a quienes, golpe a golpe, en ella lo clavasteis, los que os rifasteis su túnica (¡menuda suerte a quien le tocó!) a quien lo lanceó y a quien le dio hiel con vinagre para su sed. A todos, hijos míos queridos, hermanos suyos, gracias, muchas gracias. Gracias en su nombre porque, entre todos, habéis hecho posible este milagro de amor, imposible sin vosotros. Y gracias en mi nombre porque, aunque roto y muerto, me habéis dado ocasión de volver a abrazar a mi Hijo, vuestro Cristo.